Instante

I .

Despierta


Da vueltas,

circunvala el espacio.

Se despereza

lentamente

expandiéndose

a confines

imaginarios.

*

Avanza

Desliza su totalidad

liviana y esponjosa.

Avanza

con bostezos sacudidos

sonriéndole los labios.

Avanza

majestuoso

el príncipe cisne

ya fuera de su sueño.



II .

Corre
con piernas de hierro que parecen de pluma.


Pincela con piques
la superficie a su paso


Ya no es ave, es gacela
lista para dar el salto.


*


Corre
con la mirada puesta adelante
Bombea
sólo quiere llegar
Se agita
el dolor es un susurro a gritos
Estira
la punta de las patas las terminaciones del pelo los surcos de la dermis la fibra de los músculos



y salta




III .

( Respira )

Siente la agitación
el calor
el sudor en los ojos.


Los confines son reales
y ya no se expande.


Se mira, se toca
se reconoce.

El piso bajo los pies

( Respira )

es frío.

Ya no es ave
Ya no es gacela…


es hombre.

Al Final

(talón-planta-punta
talón-planta-punta
talón-planta-punta

stop

silla)

manos que
descomponen-oxigenan-sintetizan

buscan

ignorando que el código
está en el instrumento
en las manos frenéticas, dudosas

( inhalar
exhalar )

manos que escriben
y llevan
la esencia
grabada en sus runas


llevamos
hilos crípticos pegados en las palmas
y el alma velada en los ojos


somos
como el capullo que promete ser
-hasta dejar de serlo-

(suspiro.
mirada adelante)

el viaje
entonces
siempre resulta adentro

y cada paso grita
-cada vez más fuerte-

“no hay palabra fuera del guión
no hay vida fuera de la hoja.”

(stop)

Fábula

Los viajeros se miran, plenos de desconcierto.
¡Cuántas millas caminando entre los árboles que se hamacan, turbulentos!

Lejos de todo,
sin volver, sin continuar,
Mortalmente cansados.
“Será mejor acampar”, concluyen, perdidos.

Antes de caer dormidos sobre la hierba, uno ríe enloquecido.
“Es un sueño, dime pronto, esa casa allá a lo lejos?”

Corren, tropezando
hacia las puertas de la casa.
Adentro todos duermen, y lo que menos imaginan son dos extranjeros debatiendo en el jardín,

“Muy tarde para llamar”
“Muy peligroso acampar"

La noche se les va
y la luna, alta, se les burla
pero al escuchar aullidos lejos
entran por la ventana, sin chistar
y caen sobre la alfombra.

Se les van los ojos por las extensas alfombras
las vasijas con flores,
las mesas ratonas,
los cuadros ancianos
las brasas rojas.

Caminan aliviados, hacia los sillones
cuando uno pega el salto,

“Algo se mueve
al final del pasillo.
¡Pasos, escucho!”
La puerta se abre:

“Escapar, escapar, escapar”
murmuran, nerviosos
una pierna adentro
una pierna afuera.

¿Afuera?

Afuera el viento gime
despliega las alas, devora
se alza infernal entre las hojas
y sopla
y sopla
y sopla.

Muertos de miedo, se vuelven sobre sus pasos
¡Es la hija menor de todas
que se asoma con pies delcalzos!

“¿Mamá?” murmura la pequeña somnolienta
con los ojos entornados
alza las manitos
que llenas de deditos
se extienden para un abrazo.

Se miran, dispuestos a enfrentar la tormenta.
“¿Esta niña que pretende
avanzando de esta manera?”

¡Está despertando! Hay que hamacarla, abrazarla, dormirla, ¡rápido, rápido!

Ella se eleva
y a través de rizos despeinados
flota como una pluma
volando, volando
bajo sus brazos, hilos de luces, que la llevan
volando, volando.

Se despierta antes de que amanezca
completamente abrigada.
Sin pensar, corre al pasillo,
y se asoma a la ventana.

Dos hilos de luz, tropezando,
volando ligeros
caen redondos,
se vuelven suspiros.

Aplaude la niña, ríe contenta,
Sabe que son lo que dicen los cuentos:

Almas que salen del letargo
y que le temen a las tormentas
bailan con las Hadas
y caminan el Tiempo,
se pierden fácil
y se las lleva el viento.


(pequeño poema, arte poética de mi autoría).

Jugando a la Rayuela...

"Andábamos sin buscarnos, pero sabiendo que andábamos para encontrarnos".

Julio Cortázar.

Las Muchedumbres

de CHARLES BAUDELAIRE

(Del libro Pequeños poemas en prosa - Espasa Calpe, Buenos Aires 1948)

"No a todos les es dado tomar un baño de multitud; gozar de la muchedumbre es un arte; y sólo puede darse a expensas del género humano un atracón de vitalidad aquel a quien un hada insufló en la cuna el gusto del disfraz y la careta, el odio del domicilio y la pasión del viaje.

Multitud, soledad: términos iguales y convertibles para el poeta activo y fecundo. El que no sabe poblar su soledad, tampoco sabe estar solo en una muchedumbre atareada.

Goza el poeta del incomparable privilegio de poder a su gusto ser él y ser otros. Como las almas errantes en busca del cuerpo, entra cuando quiere en la persona de cada cual. Sólo para él está todo vacante; y si ciertos lugares parecen cerrársele, será que a sus ojos no valen la pena de una visita.

El paseante solitario y pensativo saca una embriaguez singular de esta universal comunión. El que fácilmente se desposa con la muchedumbre, conoce placeres febriles, de que estarán eternamente privados el egoísta, cerrado como un cofre, y el perezoso, interno como un molusco. Adopta por suya todas las profesiones, todas las alegrías y todas las miserias que las circunstancias le ofrecen." (...)

"Pensamos mucho... Sentimos muy poco".